DISCO SOLIDARIO
1 € irá destinado a una
Asociación de Ayuda
a las Mujeres Maltratadas
ASOCIACIÓN POR LA
RAMÓN TARRÍO
BAMBÚ
Juan José Téllez & Ramón Tarrío
...con la garantía de la S.G.A.E.
....y en CEUTA, en
TOTEM
Especializada
en Bibliografía
del Norte de
África
En marzo de 2.004 publica Ramón Tarrío su primer disco en solitario, con la colaboración del músico Ceutí Francisco Aliaga, titulado Ramón Tarrío canta a Juan José Téllez, basado en el libro de poemas Bambú (1.988), del prestigioso periodista campogibraltareño
Portada del Libro, (1.988)
Francisco Aliaga
 |
|||
|
|
|
||
|
|
|||
OIRÁS EL BOLERO
Espliego y sándalo bajo su ropa esencian
los pliegues levadizos que al galán convidan
a plantar menta o regalar glicinas
sobre el jardín de la chica de Ipanema.
Escrita al pecho llevo su carta navegante
y sólo si canta la alhoja mi ensueño distrae
del modal de su fragancia y de la sombra
que a contraluz repica el eco de su efigie.
Cruza ahora su donaire el país de la ciudad
y peina sus crenchas la brisa de la isla donde vivo.
Probaba el alcuzcuz de su labio salado
Del que pendían las cuentas de un rosario azabache.
"Sólo amo las naciones de nombre hermoso –le dije-,
oirás el bolero y crecer mi lejanía.
Celebrarás a solas la fiesta de los ácimos
aunque la vida a veces lleve a un final feliz".
con el guitarrista
Juan Carlos López,
preparando el 'directo'
de 'BAMBÚ'
Ceuta, 2004
ISLA VERDE
Quien diese nombre a la ciudad,
sepa su extravío.
De la ceniza viene como barca sin lumbre,
que vira del cabo a la bocana,
con el naufragio escrito en sus cuadernas.
Contonea el paraje su marabú calizo
y bajo la túnica, el ojo morabita contempla
la posada donde han muerto
caballos de mar con su crin desecha,
jirones de vestidos y el don de la memoria.
Mancharán sus dedos polvo de oro
y en corso, las galeras
rodearán zaguanes. Su majestad de hierro,
en la Isla, fondea el paquebote.
Llora, Fabio, sus ruinas, más éstas del progreso.
A dónde ese muchacho, bajo el rocío,
preguntará por la suerte de Amatea, a quien quiso,
por los cómplices que libren
de la Ley a su Reino o las claves que expliquen
el curso de los astros.
Del cálido bullicio, la población dormita
sobre el lecho del río al que ha renunciado.
La corriente detuvo su singladura
y rielan, impasibles, las quillas sobre templos
hundidos. Vegetal retirada,
le incendió la ira. Testigo fui de aquella hoguera
que aún a veces, en noches del estío,
levanta fuegos fatuos.
El
'CANTAUTOR'
visto por
'ANTONIO SAN MARTÍN'
(1.986)
Cuadro de donde se extrajo
la idea para la portada
ANTONIO SAN MARTÍN
LOS MEJORES AÑOS
Anudan en pañuelo su camisa al vientre,
les acompaña el rizo del salitre
y estambres del amor devoran su pistilo
como planta carnívora. Fugaz, dicen luego,
esa edad primeriza. Ahora eterna,
en cambio, juzgan la plenitud de sus miembros
y suponen permanente al alborada
e invicta la luz del mediodía
que su alborozo enciende.
Corren a poniente sudorosos, silban cánticos
frívolos y exponen su ocio al anciano que mira
los años perdidos. Los mejores, miente.
En la estación de
'ATOCHA' (Madrid)
Tras finalizar la grabación
de 'BAMBÚ' y,
a falta de las mezclas,
me escapé unos días
a la sierra de Madrid
para 'despejarme'
ESTACIÓN DEL NORTE
Acudo hacia el invierno
en el correo de levante: allí domos verdes,
el caserón lacustre,
las letras celestes que la lluvia escribe
sobre el pómulo de los desconocidos.
Al heresiarca
saludar deseo en la Isla del Laberinto.
Le revelaré que huyo
del genio que desvela la paz del arrayán
pero su desvarío ignora.
Supe que la ilusión fácil
el alisio triza
y mi ánimo guarecí tras las ventanas del alba
que, al jardín del silencio,
en contraluz se abren.
Mece el vagón las palabras
cuyo sentido el tiempo nubla y su nombre
pronuncian en vano los mortales.
Ya el silbo de la huída
ululó en otro tiempo. Contemplé el maremoto
humedecer los raíles,
pero miré hacia el sur
y juro que no supe de dónde procedía.
En la casita de'TORROX' (Málaga), componiendo 'BAMBÚ'
BAMBÚ
Los juncos chinos volverán al río,
regalando su borda especias y corales.
De sargarzo y esporas visten los marinos
o musitan canciones que sólo el edén enseña.
Dardos de bienvenida a su paso arrojan
doncellas cerbatanas que ofrecen
bayas al navegante,
semillas del tamarindo y flores en corona.
Hoy lloro la memoria de la orilla
donde el trópico yacía en sus inviernos
sobre picos de aves extraviadas.
Únicamente el mar alumbra mi atalaya,
suena el crótalo por música,
clarín vegetal que escucho, distraído,
en el vestíbulo del Hotel Malasia.
Añoro la gratitud de la pantera
que en satén ceñía su infortunio. Mesaban
sus garras mi cabello, como ahora
las aspas de los ventiladores
el aire viciado y el velador abanican.
“Volverás a Borneo”, el licor me dice,
en su lámpara mágica,
pero no restan juncos en los muelles,
olvidé la ruta a la bahía de Brunei,
las damas de la noche a su hogar tornaron
y jamás estuve, es cierto, en Singapur.
LA GRAN MURALLA
El mar de Samarcanda la piedra gris humedece
y tocan sus almenas la Sierra del Rocío,
el claro de luna cala las ojivas
y el viento del simún arrastra ante su muro
guiñapos del profeta que clamaba en el desierto.
Allí acecha el hombre, sugiere la cascada
su acuática salmodia,
sobre la hiedra crecen hojas del acanto,
rostros desvaídos
cuyos rasgos dibuja la oscura en la pizarra.
Plumas del faisán, caimanes
y el valor del guerrero que deserta, de adobe
y de ladrillo, de guijarros sirven.
No hay puente levadizo, su albañil no descansa.
Separó de cuajo el corazón amante
y su alfanje de grisú
atraviesa mi cuerpo por el vértice.
También ya soy su torreón vigía,
ojo de la alcazaba, linterna, párpado insomne.
LAS HOJAS DEL TE
Cuando la mata oprima el corazón de ajenjo
y el hombre reconozca
la fuente anciana que agua limpia lleva,
tal vez no sea nuestra la región
que amamos,
pero vendrá la paloma y luego la noche,
camarote de la gracia
que la adormidera arrulla en continente
sobre su delta abierto.
Llamará el ruido al tigre de la vida
y golpeará sus címbalos
el tambor de la nostalgia. Caerá
sobre este tiempo el peso de la ley,
la camelia de la muerte ornará su solapa
con el perfume doméstico
de la vieja familia:
en su barandal escribieron mi destino
y he jugado a negarlo como San Pedro.
Besará el día mis labios de príncipe
que duerme,
las orillas del Támesis crecerán al mar
y los frutos del gozo
han de lucir su vaina en las ramas
que el viento ha adormecido
junto al camino fértil de Emaús.
VESTIGIOS
Existe una ciudad romana al sur de Xauen,
donde aquella tarde
quisiera haberte visto,
ocupados en la música de cítaras
bajo todos los matices del crepúsculo.
Eran de amor, nuevas sugerencias
y turbábanse los juegos,
de soledad.
Había nociones de otra lejanía
sobre gestos amigos
que, a veces, se acercaban.
Lloverá delfines, el desierto, en Volubilis
y habrá lumbre, de nuevo,
sobre el ara del Pan.
Portada en palanquín, la cortesana
aún dice, a Lucio, su nombre de familia
mas él guarda silencio en el confín de Hades.
Melancólica como otras ciudades de la paz,
fue el olvido
quien puso a su soberbia término;
si no creció a la costa, es culpable el hastío.
El tiempo limó su leyenda en el muro:
“Si la batalla viene
-así rezaba-,
líbrala en ti mismo y, luego, llora”.
|
'La despedida', (Marcela Ottonello)
|
|
'La despedida', (Débora Arango) |
|
'La despedida en el muelle', (Francisco Gutiérrez) |
DESPEDIDA
Demanda nobleza al enemigo
o del amor,
un gesto de ira que el límite señale.
Evita, si es vana,
la ternura;
y el desconsuelo, si duele.
Recuerda
la calle que fue grata
y no regreses.
Contempla, desde el miramar,
la altiplanicie
pero busca las gaviotas cordilleras.
Es la tierra tu huésped:
respeta
sus costumbres. Será la vida
el Océano Pacífico
y sus ríos, la savia que venera
la sombra del jardín
o la miel que liba la fuente acústica.
Si alcanzas el puerto de Corfú,
la cima última
que viste nieve perpetua
o el Mar Muerto
que no sepa tu nombre y lo pronuncie,
envía nuevas a este domicilio.
Prenderé
en oración mi lamparilla
para que la ausencia no llame al camarín
donde el lecho engalanado
aguarda
a que rindas ese antiguo viaje.
VATICINIO
Su nave capitana volverá
vela al viento
para merecer favores de su fortaleza:
alcázar de la bóveda y litoral planicie,
cavernas del picón que la salina muerde.
Ofrecerá un galán de noche
al mar Estrecho
cuando la aventura reta al sur
contra sí mismo.
Mesará su liquen y robará la prenda
que, a contraluz, retiene
la dama que le olvida.
Si dobla la bocana su velero escampavías,
tema el despojo la ciudad claroscura,
oculte el mármol su tesoro secreto,
tienda el foque la alameda
y hacia el golfo zarpe.
Huirán de Eritrea cansados pobladores,
a lomos de hipocampos y en almadías,
la amargura
que gusta del silencio tirano
y graba su nombre en piedra malaquita.
Pero a su carena amurarán las danzarinas,
el cuerpo del liberto
que malgasta su albedrío,
los dioses despojados de su honra
y del templo, cuyo velo la ventolina arrastra.
El mascarón de proa es la faz de Minerva
que combate a quien ama,
por no verse cautiva,
y le hiere para que la sangre
su dolor consuele.
Se llama Francis Drake y su venganza está escrita.
EL CANTO DE LAS SIRENAS
Tafetán visten las nativas con ojos sirios
y muestran su secreto a la falda del noble sicomoro
cuando el dios litoral su hechizo pronuncia
bajo la bonanza del crepúsculo en Venus.
Teñidas en índigo, túnicas de raso y crinolina
lucen, cuentas de cristal y perlas barruecas.
Han cubierto de organdí sus hombros
y ofrecen al viajero la espina del curare
para que el sueño sea eterno y olvide su patria.
La noche insular el paisaje engalana
con pieles de armiño y marta cebellina.
Los labios bordan el encaje del tacto
y en mantillas, de poleo aromadas,
reposan las gacelas su afán de correrías.
(*) Las sirenas cantan por amor a Ulises
y avisan al marino que cuide la belleza.
Más allá de las ideas, sólo manda el oro.
Eso cantan, eso cantan: más allá, hay monstruos.
(*) Estrofa añadida para la canción, no incluida en el poema original.
